141
Je fais face au choeur des mondains
Disant mon air bien sympathique,
C'est dans le sens de leurs dédains
Pour mon espoir trop authentique.
Mon premier cours de politique
En douze jours de longs ennuis,
Le lourd métrage méphitique
Qui n'a fait qu'épaissir depuis.
142
Un à un tombent mes appuis :
Seule la noire sœur me couche ;
Voici sa chambre où j'introduis
Mon être ainsi qu'une cartouche.
Au bouton rouge que je touche,
Pressé tel un furieux motard,
J'entends siffler Lyndon Larouche
Vu le calibre du pétard.
143
Je réagis, c'est bien trop tard :
Une fois avalés les disques
Par l'appareil c'est le départ
À vos périls et à vos risques.
Il tourne plus de tourne-disques
Que sous les disques des Beatles ;
Il flash au ciel plus d'astérisques
Qu'au dais des restaurants Nickels.
144
« C'est le Grand Soir! », ricane Engels :
Moteur hors bord à leurs gondoles,
Accourt le chœur des Hell's Angels
Au crépuscule des idoles.
Les professeurs de nos écoles
Passent en classe des chandous,
Et investissent leurs oboles
Dans la mallette des sadhous.
145
L'orchestre attaque un air vaudou.
Paris se rend à Port-au-Prince ;
À la faveur du temps trop doux
Québec renonce à sa province.
La dent d'un monstre alors y grince
Dans le silence boréal ;
Par une marge pas peu mince,
Un peuple mort s'en dit féal.
146
Du haut des tours de Montréal
Se précipite l'avalanche
Des suicidés de floréal
Sur les docteurs qui font la manche.
Le joueur d'orgue sous la branche
N'accepte plus de dons qu'en mark ;
Les promeneuses du dimanche
Au pas défilent devant l'arc.
147
Le lion ailé dit de Saint-Marc
Décampe de son acrotère,
Descend la rampe jusqu'au parc,
Et croque son propriétaire.
Les disques tournent au mystère,
Dans leurs sillons les grands vaisseaux ;
Quand on voudrait les faire taire,
La terre fait des soubresauts.
148
La peur fait fuir les jouvenceaux
Du Nouvel-Âge qu'ils augurent ;
Les rêves tombent en morceaux
Au moindre obstacle qu'ils procurent.
Les chefs du peuple qui le furent
Font interner leurs vieux serments,
Mais le Grand soir auquel ils crurent
Se passe de tous boniments.
149
Ils donnent tous les monuments
De l'Acropole à la curée ;
Le Verseau et ses mouvements
Font la place à l'aube dorée.
Quand se dissipe la purée,
Sortent des flots étincelants
Les grands pirates du Pirée
Dont le pouvoir a six mille ans.
150
La danse des engins volants
Prouve la force de leur âge ;
Les rois leur laissent leurs bilans,
Les prêtres vont leur rendre hommage,
Voyant des dieux à leur image
Dans les gredins que je poursuis ;
L'album a fait un beau dommage.
On veut l'auteur, et je le suis.
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Je fais face au choeur des mondains
Disant mon air bien sympathique,
C'est dans le sens de leurs dédains
Pour mon espoir trop authentique.
Mon premier cours de politique
En douze jours de longs ennuis,
Le lourd métrage méphitique
Qui n'a fait qu'épaissir depuis.
142
Un à un tombent mes appuis :
Seule la noire sœur me couche ;
Voici sa chambre où j'introduis
Mon être ainsi qu'une cartouche.
Au bouton rouge que je touche,
Pressé tel un furieux motard,
J'entends siffler Lyndon Larouche
Vu le calibre du pétard.
143
Je réagis, c'est bien trop tard :
Une fois avalés les disques
Par l'appareil c'est le départ
À vos périls et à vos risques.
Il tourne plus de tourne-disques
Que sous les disques des Beatles ;
Il flash au ciel plus d'astérisques
Qu'au dais des restaurants Nickels.
144
« C'est le Grand Soir! », ricane Engels :
Moteur hors bord à leurs gondoles,
Accourt le chœur des Hell's Angels
Au crépuscule des idoles.
Les professeurs de nos écoles
Passent en classe des chandous,
Et investissent leurs oboles
Dans la mallette des sadhous.
145
L'orchestre attaque un air vaudou.
Paris se rend à Port-au-Prince ;
À la faveur du temps trop doux
Québec renonce à sa province.
La dent d'un monstre alors y grince
Dans le silence boréal ;
Par une marge pas peu mince,
Un peuple mort s'en dit féal.
146
Du haut des tours de Montréal
Se précipite l'avalanche
Des suicidés de floréal
Sur les docteurs qui font la manche.
Le joueur d'orgue sous la branche
N'accepte plus de dons qu'en mark ;
Les promeneuses du dimanche
Au pas défilent devant l'arc.
147
Le lion ailé dit de Saint-Marc
Décampe de son acrotère,
Descend la rampe jusqu'au parc,
Et croque son propriétaire.
Les disques tournent au mystère,
Dans leurs sillons les grands vaisseaux ;
Quand on voudrait les faire taire,
La terre fait des soubresauts.
148
La peur fait fuir les jouvenceaux
Du Nouvel-Âge qu'ils augurent ;
Les rêves tombent en morceaux
Au moindre obstacle qu'ils procurent.
Les chefs du peuple qui le furent
Font interner leurs vieux serments,
Mais le Grand soir auquel ils crurent
Se passe de tous boniments.
149
Ils donnent tous les monuments
De l'Acropole à la curée ;
Le Verseau et ses mouvements
Font la place à l'aube dorée.
Quand se dissipe la purée,
Sortent des flots étincelants
Les grands pirates du Pirée
Dont le pouvoir a six mille ans.
150
La danse des engins volants
Prouve la force de leur âge ;
Les rois leur laissent leurs bilans,
Les prêtres vont leur rendre hommage,
Voyant des dieux à leur image
Dans les gredins que je poursuis ;
L'album a fait un beau dommage.
On veut l'auteur, et je le suis.
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