211
Cette cité qui se rallia
Sitôt construite au vent fasciste,
Et qui exclut comme un paria
Quiconque en rêve en tant qu'artiste.
Mon long désir d'être urbaniste
À l'égal de le Corbusier,
Ce nom qui désormais m'attriste
Et sonne creux dans mon gosier.
212
Délivre-moi de ce casier
Où j'ai voulu loger le monde ;
Mon plan n'est plus qu'un obusier
Pour démolir tout à la ronde!
Dans ma cellule très profonde
Je cogne en vain contre le mur :
Que veux-tu que je lui réponde?
Mon nom y brille dans le dur.
213
Le seul tableau dont je sois sûr
Qu'il n'est pas de ma main de traître
Est le petit carré d'azur
Que j'aperçois par la fenêtre.
J'ai cru la faire disparaître
Pour satisfaire au goût du jour,
Mais je me suis dit que peut-être
Viendrait le goût d'un autre jour.
214
En voulant peindre ton amour,
J'ai cru entendre le message
D'un rendez-vous sur une tour
De Manhattan un soir de rage.
J'ai mis et mis la même plage
Du même disque à ressasser,
Imaginant le beau dommage
De mon record à tout casser.
215
J'ai cherché à me dépasser
Dans ton amour à perdre haleine,
Mais je me suis fait ramasser
Par le premier courant de haine.
J'ai cru que cette cantilène
Ferait pleurer comme un oignon :
Plus je me suis donné de peine
Plus j'ai ragé sous le guignon.
216
Ta grosse pomme est un trognon
Dont les pépins sont la promesse.
Ma route est un Pont d'Avignon
Où reste à faire une kermesse.
Qu'est-ce qui passe ma détresse
Au pied du mur d'un gratte-ciel
Dont je traçai dans sa jeunesse
Un plan semblable et démentiel?
217
Comment du monde artificiel
Avoir la grâce de me plaindre?
J'ai programmé le logiciel
Du monstre que je n'ai su craindre.
Il me reste plus qu'à peindre
La carte de mes sombres vœux,
Car il n'est rien qui puisse éteindre
Cette rivière aux mille feux,
218
Cette prière aux mille aveux
Qui, comme un long collier, s'étale
Au nez des porcs rendus nerveux
À la lecture du scandale :
La jérémiade de Dédale
Qui cherche à prendre son élan
Du toit de la prison centrale
Dont il a bien tracé le plan ;
219
L'homme qui, pour un chèque en blanc,
Fit le logis du Minotaure,
Et qui en fait un lourd bilan
Dès que sa paye s'évapore ;
Le jeune prêtre qui adore
L'idole du plus dur aloi,
Les holocaustes qu'il déplore
Dès qu'il n'a plus espoir d'emploi ;
220
La peur qui clame après la loi
Que trop d'orgueil avait enfreinte,
Le cœur qui rêve de la foi
Que l'humour noir avait éteinte ;
La terre entière sous l'étreinte
Des canons de Le Corbusier,
Et qui n'est plus qu'un Labyrinthe
À canonner à l'obusier.
< Brasilia | Index | Le Clapier >
Cette cité qui se rallia
Sitôt construite au vent fasciste,
Et qui exclut comme un paria
Quiconque en rêve en tant qu'artiste.
Mon long désir d'être urbaniste
À l'égal de le Corbusier,
Ce nom qui désormais m'attriste
Et sonne creux dans mon gosier.
212
Délivre-moi de ce casier
Où j'ai voulu loger le monde ;
Mon plan n'est plus qu'un obusier
Pour démolir tout à la ronde!
Dans ma cellule très profonde
Je cogne en vain contre le mur :
Que veux-tu que je lui réponde?
Mon nom y brille dans le dur.
213
Le seul tableau dont je sois sûr
Qu'il n'est pas de ma main de traître
Est le petit carré d'azur
Que j'aperçois par la fenêtre.
J'ai cru la faire disparaître
Pour satisfaire au goût du jour,
Mais je me suis dit que peut-être
Viendrait le goût d'un autre jour.
214
En voulant peindre ton amour,
J'ai cru entendre le message
D'un rendez-vous sur une tour
De Manhattan un soir de rage.
J'ai mis et mis la même plage
Du même disque à ressasser,
Imaginant le beau dommage
De mon record à tout casser.
215
J'ai cherché à me dépasser
Dans ton amour à perdre haleine,
Mais je me suis fait ramasser
Par le premier courant de haine.
J'ai cru que cette cantilène
Ferait pleurer comme un oignon :
Plus je me suis donné de peine
Plus j'ai ragé sous le guignon.
216
Ta grosse pomme est un trognon
Dont les pépins sont la promesse.
Ma route est un Pont d'Avignon
Où reste à faire une kermesse.
Qu'est-ce qui passe ma détresse
Au pied du mur d'un gratte-ciel
Dont je traçai dans sa jeunesse
Un plan semblable et démentiel?
217
Comment du monde artificiel
Avoir la grâce de me plaindre?
J'ai programmé le logiciel
Du monstre que je n'ai su craindre.
Il me reste plus qu'à peindre
La carte de mes sombres vœux,
Car il n'est rien qui puisse éteindre
Cette rivière aux mille feux,
218
Cette prière aux mille aveux
Qui, comme un long collier, s'étale
Au nez des porcs rendus nerveux
À la lecture du scandale :
La jérémiade de Dédale
Qui cherche à prendre son élan
Du toit de la prison centrale
Dont il a bien tracé le plan ;
219
L'homme qui, pour un chèque en blanc,
Fit le logis du Minotaure,
Et qui en fait un lourd bilan
Dès que sa paye s'évapore ;
Le jeune prêtre qui adore
L'idole du plus dur aloi,
Les holocaustes qu'il déplore
Dès qu'il n'a plus espoir d'emploi ;
220
La peur qui clame après la loi
Que trop d'orgueil avait enfreinte,
Le cœur qui rêve de la foi
Que l'humour noir avait éteinte ;
La terre entière sous l'étreinte
Des canons de Le Corbusier,
Et qui n'est plus qu'un Labyrinthe
À canonner à l'obusier.
< Brasilia | Index | Le Clapier >