431
Quand tant de pauvres gens d'ailleurs
Goûtent la trêve canadienne,
Les derniers cris de nos veilleurs
Leur sont de la musique ancienne.
La forteresse sicilienne
Qui se bâtit sur nos échecs,
Le mat sans contre-jeu qui tienne
À l'adversaire en deux coups secs.
432
Du temps des fleurs et des bons becs
Le sida est tout l'héritage ;
Les ménestrels et leurs rebecs
Ont le même opprobre en partage.
Ce qui fut notre long métrage
Est avorté pour des navets ;
Le rejetons du Nouvel-Âge
Rêvent d'un monde plus mauvais.
433
Les grands romans que j'écrivais
Sont emportés par l'eau du Gange ;
Le dépôt des meilleurs brevets
Se fait dans les ruisseaux de fange.
Le soleil même nous dérange
Après le gel des lis germés ;
Chaque regard un peu étrange
Frappe en vain sur les cœurs fermés.
434
Les meilleurs vœux sont désarmés
Un après un par cette angoisse
Coulant des disques programmés
Pour que la bête en nous s'accroisse.
Au clair spectacle de la poisse
Où tombent tous les amoureux,
L'homme qui va passant se froisse
Face aux visages trop heureux.
435
C'est tout parler trop digne et preux
Que de soupçons le peuple accable ;
Sans ton de voix bien fourbe et creux
On passe pour le plus minable.
Quand de l'époque formidable
On foule aux pieds tous les projets,
Du maître le plus effroyable
Sont rassemblés tous les sujets.
436
On croit mériter les objets
Que maintenant nous vend l'Asie
En accablant de durs rejets
Tout ce qui sent la poésie.
Des râles et de l'aphasie
Des gens du pauvre Canada
S'élève une chanson nazie
En hâte d'un second mandat.
437
Voyant la fange et le barda
Où vit ton peuple qui espère,
Notre plus malheureux soldat
Se croit imbu de savoir-faire.
Quand les enfants du prolétaire
Deviennent de trop grands savants,
Les seuls enfants qu'il laisse faire
Seront faits par les morts-vivants.
438
En soignant sur tant de divans
Toutes les âmes trop sensibles,
On laisse les jobs énervants
Aux chiens qui les prendront pour cibles.
De looks toujours plus impossibles
Chacun doit faire ses habits
Face aux cuirasses invincibles
Qui font tourner l’oeil des brebis.
439
Le luxe inouï de nos fourbis
Et nécessaires de ménage
Nous font tenir dans nos gourbis
Jusqu'au retour du Moyen-Âge.
Chacun se croit un personnage
Très admiré au cinéma
Sans voir l'agence d'espionnage
Qui règle ainsi tout le climat.
440
La lourde ardoise du karma
Est là pour tuer le goût de vivre
Et vendre plus de doux soma
Qui de mort lente nous enivre.
Sous un vaste plateau de givre
De petits hommes aux yeux secs
S'apprêtent à fermer le livre
Où sont prévus tous nos échecs.
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Quand tant de pauvres gens d'ailleurs
Goûtent la trêve canadienne,
Les derniers cris de nos veilleurs
Leur sont de la musique ancienne.
La forteresse sicilienne
Qui se bâtit sur nos échecs,
Le mat sans contre-jeu qui tienne
À l'adversaire en deux coups secs.
432
Du temps des fleurs et des bons becs
Le sida est tout l'héritage ;
Les ménestrels et leurs rebecs
Ont le même opprobre en partage.
Ce qui fut notre long métrage
Est avorté pour des navets ;
Le rejetons du Nouvel-Âge
Rêvent d'un monde plus mauvais.
433
Les grands romans que j'écrivais
Sont emportés par l'eau du Gange ;
Le dépôt des meilleurs brevets
Se fait dans les ruisseaux de fange.
Le soleil même nous dérange
Après le gel des lis germés ;
Chaque regard un peu étrange
Frappe en vain sur les cœurs fermés.
434
Les meilleurs vœux sont désarmés
Un après un par cette angoisse
Coulant des disques programmés
Pour que la bête en nous s'accroisse.
Au clair spectacle de la poisse
Où tombent tous les amoureux,
L'homme qui va passant se froisse
Face aux visages trop heureux.
435
C'est tout parler trop digne et preux
Que de soupçons le peuple accable ;
Sans ton de voix bien fourbe et creux
On passe pour le plus minable.
Quand de l'époque formidable
On foule aux pieds tous les projets,
Du maître le plus effroyable
Sont rassemblés tous les sujets.
436
On croit mériter les objets
Que maintenant nous vend l'Asie
En accablant de durs rejets
Tout ce qui sent la poésie.
Des râles et de l'aphasie
Des gens du pauvre Canada
S'élève une chanson nazie
En hâte d'un second mandat.
437
Voyant la fange et le barda
Où vit ton peuple qui espère,
Notre plus malheureux soldat
Se croit imbu de savoir-faire.
Quand les enfants du prolétaire
Deviennent de trop grands savants,
Les seuls enfants qu'il laisse faire
Seront faits par les morts-vivants.
438
En soignant sur tant de divans
Toutes les âmes trop sensibles,
On laisse les jobs énervants
Aux chiens qui les prendront pour cibles.
De looks toujours plus impossibles
Chacun doit faire ses habits
Face aux cuirasses invincibles
Qui font tourner l’oeil des brebis.
439
Le luxe inouï de nos fourbis
Et nécessaires de ménage
Nous font tenir dans nos gourbis
Jusqu'au retour du Moyen-Âge.
Chacun se croit un personnage
Très admiré au cinéma
Sans voir l'agence d'espionnage
Qui règle ainsi tout le climat.
440
La lourde ardoise du karma
Est là pour tuer le goût de vivre
Et vendre plus de doux soma
Qui de mort lente nous enivre.
Sous un vaste plateau de givre
De petits hommes aux yeux secs
S'apprêtent à fermer le livre
Où sont prévus tous nos échecs.
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