551
Sous le ciel des maîtres indiens
Plus d'un chercha une sortie,
Pour ne plus être des gardiens
Du but final de la partie.
La classe instruite convertie
Par l'astrologue du salon,
Comme autrefois par la Pythie
Du sanctuaire d'Apollon.
552
Quand on pousse un sanglot trop long
Dans les brouillards de la détresse,
On pose pour diachylon
Le mot d'une devineresse.
Elle prévoit avec adresse
Un grand amour, un bon métier,
Mais se fait la plus vengeresse
Pour le restant du monde entier.
553
Chacun se met sur le sentier
De sa toute petite affaire
En pillant dans le grand chantier
Du monde qu'il voulait refaire.
Celui qui exigea du père
Des lendemains si triomphants
Laisse couler dans la misère
Son frère et ses propres enfants.
554
Mène-moi là où tu pourfends
Les maîtres de l'ésotérisme ;
Sachons sonner les olifants
Qui mettront fin à leur charisme.
En passant tout le ciel au prisme,
Ils ne découvrent de chemins
Qu'à la lueur du cataclysme
Qu'ils font pleuvoir sur les humains.
555
J'ai perdu tous les parchemins
D'enseignement de leurs algèbres
Faute d'avoir la tête aux mains
Des gestionnaires des ténèbres.
Seuls les très riches et célèbres
Sont dignes de leur attention,
Mais le troupeau paissant des zèbres
Est là pour leur chambre et pension.
556
En délaissant toute invention
Au cours trop apparent des astres,
On loue un camp de détention
Pour la beauté de ses pilastres.
On est du camp des médicastres
Qui au lieu de vouloir guérir
Dressent les plans et les cadastres
Selon lesquels on doit périr.
557
Mais quand on m'en veut de chérir
Ton ciel de nuit rempli d'images,
La science qu'on croit bon quérir
Cause d'encor plus grands dommages.
Nul n'entre dans le camp des mages
Monopoleurs des guérisons
Qu'en promettant ses bons hommages
Aux fabricants de nos poisons.
558
Quand dans mes grandes pâmoisons
Mes accents se font hébraïques,
J'en veux à toutes les prisons
Dont les gardiens sont trop stoïques.
J'en veux bien sûr aux mosaïques
Prétendant dire des secrets,
Mais plus encore aux fois laïques
Prétendant aux seuls faits concrets.
559
Tous les savoirs par trop abstraits
Disant construire un nouvel âge
Ne font que vendre les attraits
D'un autre et pire Moyen-Âge.
En trente-trois un monstre en rage
Eut la Bavière pour berceau,
Lieu et année où plus d'un sage
Attendait l'Ère du Verseau.
560
Entends sur scène le pourceau
Qui improvise et crie « hostie! ».
Sous l'air vulgaire du morceau,
Vois le grand but de la partie.
Quand notre élite pervertie
Trouva le peuple trop colon,
Elle alla voir une Pythie
Digne du temple d'Apollon.
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Sous le ciel des maîtres indiens
Plus d'un chercha une sortie,
Pour ne plus être des gardiens
Du but final de la partie.
La classe instruite convertie
Par l'astrologue du salon,
Comme autrefois par la Pythie
Du sanctuaire d'Apollon.
552
Quand on pousse un sanglot trop long
Dans les brouillards de la détresse,
On pose pour diachylon
Le mot d'une devineresse.
Elle prévoit avec adresse
Un grand amour, un bon métier,
Mais se fait la plus vengeresse
Pour le restant du monde entier.
553
Chacun se met sur le sentier
De sa toute petite affaire
En pillant dans le grand chantier
Du monde qu'il voulait refaire.
Celui qui exigea du père
Des lendemains si triomphants
Laisse couler dans la misère
Son frère et ses propres enfants.
554
Mène-moi là où tu pourfends
Les maîtres de l'ésotérisme ;
Sachons sonner les olifants
Qui mettront fin à leur charisme.
En passant tout le ciel au prisme,
Ils ne découvrent de chemins
Qu'à la lueur du cataclysme
Qu'ils font pleuvoir sur les humains.
555
J'ai perdu tous les parchemins
D'enseignement de leurs algèbres
Faute d'avoir la tête aux mains
Des gestionnaires des ténèbres.
Seuls les très riches et célèbres
Sont dignes de leur attention,
Mais le troupeau paissant des zèbres
Est là pour leur chambre et pension.
556
En délaissant toute invention
Au cours trop apparent des astres,
On loue un camp de détention
Pour la beauté de ses pilastres.
On est du camp des médicastres
Qui au lieu de vouloir guérir
Dressent les plans et les cadastres
Selon lesquels on doit périr.
557
Mais quand on m'en veut de chérir
Ton ciel de nuit rempli d'images,
La science qu'on croit bon quérir
Cause d'encor plus grands dommages.
Nul n'entre dans le camp des mages
Monopoleurs des guérisons
Qu'en promettant ses bons hommages
Aux fabricants de nos poisons.
558
Quand dans mes grandes pâmoisons
Mes accents se font hébraïques,
J'en veux à toutes les prisons
Dont les gardiens sont trop stoïques.
J'en veux bien sûr aux mosaïques
Prétendant dire des secrets,
Mais plus encore aux fois laïques
Prétendant aux seuls faits concrets.
559
Tous les savoirs par trop abstraits
Disant construire un nouvel âge
Ne font que vendre les attraits
D'un autre et pire Moyen-Âge.
En trente-trois un monstre en rage
Eut la Bavière pour berceau,
Lieu et année où plus d'un sage
Attendait l'Ère du Verseau.
560
Entends sur scène le pourceau
Qui improvise et crie « hostie! ».
Sous l'air vulgaire du morceau,
Vois le grand but de la partie.
Quand notre élite pervertie
Trouva le peuple trop colon,
Elle alla voir une Pythie
Digne du temple d'Apollon.
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