181
Rends le grand art au cœur trop gros
Qui à bien étudier s'échine,
Et que derrière les barreaux
On admettra en médecine.
La peccadille que Racine
Crut bon vêtir de hauts remords,
Le dénouement que je machine
Pour fracasser tous les records.
182
Laisse crier mille sabords
Dont n'eût jamais rêvé Thésée ;
Laisse venir jusqu'à tes bords
Mon écriture malaisée.
Ne laisse pas dans un musée
Cette demande sans emploi
Où je te dis que ma fusée
Est prête à éclater en toi.
183
Fais que le monde reste coi
Quand cette lettre va paraître ;
Ne sous-estime pas ma foi
En notre étoile à faire naître.
Hélas peu veulent reconnaître
Le bien-fondé de la douceur
Du soir qui brille à la fenêtre
Ouverte à toi ô âme-sœur.
184
Rien ne pourra plus le censeur
Ni la menace de la peste
Quand ma missive au ton noceur
Me reviendra chanson de geste.
Fais orchestrer en manifeste
Notre accord de résolution ;
Unissons par un bel inceste
L'amour et la révolution.
185
Donne à mon vœu de relation
Le but le plus inaccessible,
À mon missile en érection
L'ordre du monde entier pour cible.
Du texte même de la Bible,
Rien ne pourra plus le verrou,
Quand mon rosâtre submersible
Ressortira tout noir du trou.
186
Mon mot peut-il lever l'écrou
De la prison qui nous sépare,
Et le rideau dont le froufrou
Parle du jeu qui se prépare?
Le ciel qui fit tomber Icare
Me proposa son raccourci,
Mais, puisque tu m'as crié gare,
J'écris la lettre que voici :
187
Car à quoi bon s'aimer ainsi
Derrière le rideau opaque?
Un grand amour n'est réussi
Que s'il fait face à une claque.
Non je n'ai pas un cœur qui craque
Et par erreur mène aux arrêts :
Pour que s'expose la matraque
Cette passion s'écrit exprès.
188
Mes numéros sont presque prêts :
J'attends que tu nous déshabilles ;
J'ai tant et tant couru après
Une âme dans ce jeu de quilles.
L'auteur qui n'ouvre pas les grilles
De la prison du vrai terrien
S'accusera de peccadilles
Dans un palais trop aérien.
189
L'art du grand siècle ne fit rien
De bien génial pour notre langue,
Car seul le cri prolétarien
Plus tard en a brisé la gangue.
Rends le tragique à cette langue
Dont le sommet ne donne à voir
Que cette pièce où Phèdre tangue
Et meurt au nom d'un faux devoir.
190
Comment dans tout son plat ne voir
Un concerto pour gargarisme
Quand on prépare le Grand Soir
De la fin du somnambulisme?
Au clair du sombre cataclysme
Montre le vide de ses torts!
Seule sa foi au jansénisme
Méritait bien ses longs remords.
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Rends le grand art au cœur trop gros
Qui à bien étudier s'échine,
Et que derrière les barreaux
On admettra en médecine.
La peccadille que Racine
Crut bon vêtir de hauts remords,
Le dénouement que je machine
Pour fracasser tous les records.
182
Laisse crier mille sabords
Dont n'eût jamais rêvé Thésée ;
Laisse venir jusqu'à tes bords
Mon écriture malaisée.
Ne laisse pas dans un musée
Cette demande sans emploi
Où je te dis que ma fusée
Est prête à éclater en toi.
183
Fais que le monde reste coi
Quand cette lettre va paraître ;
Ne sous-estime pas ma foi
En notre étoile à faire naître.
Hélas peu veulent reconnaître
Le bien-fondé de la douceur
Du soir qui brille à la fenêtre
Ouverte à toi ô âme-sœur.
184
Rien ne pourra plus le censeur
Ni la menace de la peste
Quand ma missive au ton noceur
Me reviendra chanson de geste.
Fais orchestrer en manifeste
Notre accord de résolution ;
Unissons par un bel inceste
L'amour et la révolution.
185
Donne à mon vœu de relation
Le but le plus inaccessible,
À mon missile en érection
L'ordre du monde entier pour cible.
Du texte même de la Bible,
Rien ne pourra plus le verrou,
Quand mon rosâtre submersible
Ressortira tout noir du trou.
186
Mon mot peut-il lever l'écrou
De la prison qui nous sépare,
Et le rideau dont le froufrou
Parle du jeu qui se prépare?
Le ciel qui fit tomber Icare
Me proposa son raccourci,
Mais, puisque tu m'as crié gare,
J'écris la lettre que voici :
187
Car à quoi bon s'aimer ainsi
Derrière le rideau opaque?
Un grand amour n'est réussi
Que s'il fait face à une claque.
Non je n'ai pas un cœur qui craque
Et par erreur mène aux arrêts :
Pour que s'expose la matraque
Cette passion s'écrit exprès.
188
Mes numéros sont presque prêts :
J'attends que tu nous déshabilles ;
J'ai tant et tant couru après
Une âme dans ce jeu de quilles.
L'auteur qui n'ouvre pas les grilles
De la prison du vrai terrien
S'accusera de peccadilles
Dans un palais trop aérien.
189
L'art du grand siècle ne fit rien
De bien génial pour notre langue,
Car seul le cri prolétarien
Plus tard en a brisé la gangue.
Rends le tragique à cette langue
Dont le sommet ne donne à voir
Que cette pièce où Phèdre tangue
Et meurt au nom d'un faux devoir.
190
Comment dans tout son plat ne voir
Un concerto pour gargarisme
Quand on prépare le Grand Soir
De la fin du somnambulisme?
Au clair du sombre cataclysme
Montre le vide de ses torts!
Seule sa foi au jansénisme
Méritait bien ses longs remords.
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